Des-Arte

Des-Arte

Si vas a hablar de poesía,
háblame de penes y sangre,
de nuevas vidas,
de cielos vivos,
de sexo muerto,
de saliva.
Si vas a hablarme de poesía,
dame un instante de sorpresa,
de vida,
en vez de hablar de amor y muerte
y lágrimas
y demás supermercados del arte.

Batalla

Batalla

La Abeja Reina escapa
Fuera de mis pantalones
Vuela hasta tu vientre
Abraza tu saliva.
Escupe su veneno
hasta enamorarse de nuevo.

Atlas

Atlas

Soy el Hombre/Dios
que sostiene al mundo
y en su interior
encuentro la ausencia
que se entrega al verso

Sabiduria

Sabiduría

El pájaro-cucaracha se asoma al cielo,
hace mucho tiempo dejó de creerse sabio.
Piensa en sus hijos,
nacieron casi muertos,
no sobrevivieron
su maternidad radiactiva.

Deja su vaso de trago,
quiere aletear un rato,
con cucarachas obscenas
o pájaras finas,
pero la noche solo trae
plantas carnívoras.

Sigue bebiendo,
para pasar la noche
y al llegar a la curda
se va a la cama.

De Negro

De Negro

Miro a las mujeres doradas
Pero no me interesan
Ni sus senos de plumas muertas
Ni sus caderas de sirenas

Estoy enamorado de la muerte
y le escribo a ella
Por eso entrego mis visceras
a las mujeres piraña

Andan cerca,
me miran,
me pierdo en sus cuencas
no siento sueño.

La rabia palpita
en el corazón/semilla
y se expele el silencio
con lágrimas de pájaros.