Mandragora (V)

Mandrágora

Toda mujer es peligrosa: provienen del infierno y buscan alimento en la tierra, han aprendido a cazar hombres y a moverse sigilosamente mientras sisean. Antes de venir por estos lares ya sabían hacer fuego, bebían sangre de gatos y tenían orgías con demonios. Orfeo realmente fue a buscar a su esposa a la casa, Dante nos lo advirtió en el canto XV de su divina comedia.

Por otra parte, todo hombre viene del cielo y se pierde buscando la redención. Por lo tanto ¿Qué es lo que nos puede deparar a los hombres salvo el sufrimiento en forma placentera dentro de los brazos femeninos? ¿Cómo poder esquivar todo el dolor que puede ser implantado por ellas?

Mientras tanto, cada día caen cuerpos reventados por mujeres, y la calle se embadurna de la sangre que brota de los hombres no amados.

Movimiento

Movimiento

Todo es movimiento. Desde la caída de la hoja del árbol hasta el silencio que se extiende mientras dos personas rompen sus intestinos con sus ojos. Todo, todo absolutamente es movimiento... y todos nos plagamos de ideas para no movernos. Creemos en un Dios que nos detiene, o en un destino que no aparece. Creemos en la madre esperanza como si ella definiera nuestras ilusiones, o en la vida como si ella nos proveyera de solo momentos de alegría. Pero el puñal nos rompe las costillas y aprendemos a vivir fracturados, a sentir al prójimo entre nuestras costillas, a no negarnos un "te extraño" así no lo reciban, a despedazar el viento con nuestros gritos de guerra, porque las costillas nos aclaman y nos susurran al oído: "somos eternos, somos eternos".

Extremos

Extremos

Muchas personas detestan los extremos. Vivir en ellos es complicado, aunque lleno de cicatrices el cuerpo se hace menos vulnerable. Dentro de los extremos algo que nos vuelve humanos es el odio, el rencor profundo a algo/alguien y después de pisotear una y otra vez nuestra sombra es necesario volver a encontrarnos con ella, así no lo deseemos. Allí es cuando vamos al otro extremo y encontramos el perdón. Vale la pena ponerse en otra situación y evolucionar por medio del perdón, tomar de la vida lo que nos entrega y seguir alimentándonos, no para ser mejores, sino para ser únicos. Porque eso es un pilar que nos define como humanos: ser únicos y frágiles.

Apuesta

Apuesta

Aún el más pesimista le apuesta a la vida. ¿Acaso el arte no es mejor considerarlo una apuesta y no una inversión? Se escribe y se muestra para generar sonrisas, lágrimas y demás sentimientos, se arrulla al prójimo con emociones mientras el artista pretende entrar en el otro y hacer un nido de pájaros poetas en su vientre.
Ojalá pudiera mi escritura algún día llegar a crear bosques enteros con sus respectivos habitantes dentro de alguien.

El Mito de Sisifo - Albert Camus (Apuntes)

El Mito de Sisifo - Albert Camus

"Suele suceder que los decorados se derrumben. Levantarse, coger el tranvía, cuatro horas de oficina o de fábrica, la comida, el tranvía, cuatro horas de trabajo, la cena, el sueño y lunes, martes, miércoles, jueves, viernes y sábado con el mismo ritmo es una ruta que se sigue fácilmente durante la mayor parte del tiempo. Pero un día surge el "por qué" y todo comienza con esa lasitud teñida de asombro. "Comienza": esto es importante. La lasitud está al final de los actos de una vida maquinal, pero inicia al mismo tiempo el movimiento de la conciencia. La despierta y provoca la continuación. La continuación es la vuelta inconsciente a la cadena o el despertar definitivo. Al final del despertar viene, con el tiempo, la consecuencia: suicidio o restablecimiento."

"Asimismo, y durante todos los días de una vida sin brillo, el tiempo nos lleva. Pero siempre llega un momento en que hay que llevarlo. Vivimos del porvenir: "mañana", "más tarde", "cuando tengas una posición", "con los años comprenderás. Estas inconsecuencias son admirables, pues, al fin y al cabo, se trata de morir. Llega, no obstante, un día en que el hombre comprueba o dice que tiene treinta años. Así afirma su juventud. Pero al mismo tiempo se sitúa con relación al tiempo. Ocupa en él su lugar. Reconoce que se halla en cierto momento de una curva que confiesa tener que recorrer. Pertenece al tiempo, y a través del horror que se apodera de él reconoce en aquél a su peor enemigo. El mañana, anhelaba el mañana, cuando todo él debía rechazarlo. Esta rebelión de la carne es lo absurdo."

"Ninguna moral ni esfuerzo alguno pueden justificarse a priori ante las sangrientas matemáticas que ordenan nuestra condición."

"Para un hombre, comprender el mundo es reducirlo a lo humano, marcarlo con su sello. El universo del gato no es el universo del oso hormiguero. La perogrullada "todo pensamiento es antropomórfico" no tiene otro sentido. Del mismo modo, el espíritu que trata de comprender la realidad no puede considerarse satisfecho salvo si la reduce a términos de pensamiento. Si el hombre reconociese que también el universo puede amar y sufrir, se reconciliaría."

"He aquí también unos árboles cuya aspereza conozco, y un agua que saboreo. Estos perfumes de hierba y de estrellas, la noche, ciertos crepúsculos en que el corazón se dilata: ¿ cómo negaría yo este mundo cuya potencia y cuyas fuerzas experimento? Sin embargo, toda la ciencia de esta tierra no me dará nada que pueda asegurarme que este mundo es mío. Me lo describís y me enseñáis a clasificarlo. Me enumeráis sus leyes y en mi sed de saber consiento en que sean ciertas. Desmontáis su mecanismo y mi esperanza aumenta. En último término, me enseñáis que este universo prestigioso y abigarrado se reduce al átomo y que el átomo mismo se reduce al electrón. Todo esto está bien y espero que continuéis. Pero me habláis de un invisible sistema planetario en el que los electrones gravitan alrededor de un núcleo. Me explicáis este mundo con una imagen. Reconozco entonces que habéis ido a parar a la poesía: no conoceré nunca. ¿Tengo tiempo para indignarme por ello? Ya habéis cambiado de teoría. Así, esta ciencia que debía enseñármelo todo termina en la hipótesis, esta lucidez naufraga en la metáfora, esta incertidumbre se resuelve en obra de arte. ¿Qué necesidad tenía yo de tantos esfuerzos? Las líneas suaves de esas colinas y la mano del crepúsculo sobre este corazón agitado me enseñan mucho más. He vuelto a mi comienzo. Comprendo que si bien puedo, por medio de la ciencia, captar los fenómenos y enumerarlos, no puedo aprehender el mundo. Cuando haya seguido con el dedo todo su relieve no sabré más que ahora. Y vosotros me dais a elegir entre una descripción que es cierta, pero que no me enseña nada, y unas hipótesis que pretenden enseñarme, pero que no son ciertas. Extraño a mí mismo y a este mundo, armado únicamente con un pensamiento que se niega a sí mismo en cuanto afirma, ¿qué condición es ésta en la que no puedo conseguir la paz sino negándome a saber y a vivir, en la que el deseo de conquista choca con muchos que desafían sus asaltos? Querer es suscitar las paradojas. Todo está ordenado para que nazca esa paz emponzoñada que dan la indiferencia, el sueño del corazón o los renunciamientos mortales."

"Desde el momento en que se le reconoce, el absurdo se convierte en una pasión, en la más desgarradora de todas. Pero toda la cuestión consiste en saber si uno puede vivir con sus pasiones, en saber si se puede aceptar su ley profunda que es la de quemar el corazón que al mismo tiempo exaltan."

"Existe un hecho evidente que parece enteramente moral: un hombre es siempre presa de sus verdades. Una vez que las reconoce, no puede apartarse de ellas. No hay más remedio que pagarlas. Un hombre que adquiere conciencia de lo absurdo queda ligado a ello para siempre. Un hombre sin esperanza y consciente de no tenerla no pertenece ya al porvenir. Esto es natural. Pero es natural también que haga esfuerzos por liberarse del universo que él mismo ha creado. Todo lo que precede no tiene sentido, precisamente, sino considerando esta paradoja. Nada puede ser más instructivo a este respecto que examinar ahora hasta dónde llevaron sus consecuencias los hombres que reconocieron el clima absurdo, partiendo de una crítica del racionalismo."

"Lo importante, decía el abate Galiani a Madame d'Epinay, no es curarse, sino vivir con sus enfermedades."

"Si para escapar a la pregunta angustiada: "¿Qué sería la vida?" hay que alimentarse, como el asno, de las rosas de la ilusión, más bien que resignarse a la mentira, el espíritu absurdo prefiere adoptar sin temblar la respuesta de Kierkegaard: "la desesperación". Considerándolo bien todo, un alma decidida saldrá siempre del paso."

"lo absurdo es el pecado sin Dios."

"La razón y lo irracional llevan, a la misma predicación. Es que, en verdad, el camino importa poco y la voluntad de llegar basta para todo."

"El salto no implica un peligro extremo, como querría Kierkegaard. El peligro está, por el contrario, en el instante sutil que precede al salto. La honestidad consiste en saber mantenerse en ese borde vertiginoso, y lo demás es subterfugio."

"Es fácil siempre ser lógico. Pero es casi imposible ser lógico hasta el fin. Los hombres que se matan siguen así hasta el final la pendiente de su sentimiento. La reflexión sobre el suicidio me proporciona, por lo tanto, la ocasión para plantear el único problema que me interesa: ¿hay una lógica hasta la muerte? No puedo saberlo sino siguiendo, sin apasionamiento desordenado, a la sola luz de la evidencia, el razonamiento cuyo origen indico. Es lo que llamo un razonamiento absurdo."

"Enseña que un hombre se define tanto por sus comedias como por sus impulsos sinceros. Existe en ello un tono más bajo de los sentimientos, inaccesibles en el corazón, pero que revelan parcialmente los actos que animan y las actitudes espirituales que suponen."

"Asimismo, y durante todos los días de una vida sin brillo, el tiempo nos lleva. Pero siempre llega un momento en que hay que llevarlo. Vivimos del porvenir: "mañana", "más tarde", "cuando tengas una posición", "con los años comprenderás . Estas inconsecuencias son admirables, pues, al fin y al cabo, se trata de morir. Llega, no obstante, un día en que el hombre comprueba o dice que tiene treinta años. Así afirma su juventud. Pero al mismo tiempo se sitúa con relación al tiempo. Ocupa en él su lugar. Reconoce que se halla en cierto momento de una curva que confiesa tener que recorrer. Pertenece al tiempo, y a través del horror que se apodera de él reconoce en aquél a su peor enemigo. El mañana, anhelaba el mañana, cuando todo él debía rechazarlo. Esta rebelión de la carne es lo absurdo."

"Es que, en realidad, no hay una experiencia de la muerte. En el sentido propio, no es experimentado sino lo que ha sido vivido y hecho consciente. Aquí lo más que puede hacerse es hablar de la experiencia de la muerte ajena. Es un sucedáneo, una opinión que nunca nos convence del todo. Este convencionalismo melancólico no puede ser persuasivo. El horror procede en realidad del lado matemático del acontecimiento. Si el tiempo nos espanta es porque da la demostración; la solución viene luego. Todos los grandes discursos sobre el alma van a recibir aquí, por lo menos durante un tiempo, la prueba del nueve de su contrario. De cuerpo inerte en el que ya no deja huella una bofetada, ha desaparecido el alma. Ese lado elemental y definitivo de la aventura constituye el contenido de la sensación absurda. Bajo la iluminación mortal de ese destino aparece la inutilidad. Ninguna moral ni esfuerzo alguno pueden justificarse a priori ante las sangrientas matemáticas que ordenan nuestra condición."

"Antes de encontrar lo absurdo, el hombre cotidiano vive con finalidades, con un afán de porvenir o de justificación (no importa con respecto a quién o qué). Evalúa sus probabilidades, cuenta con el porvenir, con el retiro o el trabajo de sus hijos. Cree todavía que se puede dirigir algo en su vida. En verdad, obra como si fuese libre, aunque todos los hechos se encarguen de contradecir esa libertad. Pero después de lo absurdo todo se desquicia. La idea de que "existo", mi manera de obrar como si todo tuviera un sentido (incluso si, llegado el caso, dijese que nada lo tiene), todo esto se halla desmentido de una manera vertiginosa por la absurdidad de una muerte posible. Pensar en el mañana, fijarse una finalidad, tener preferencias, todo ello supone la creencia en la libertad, aunque a veces se asegure que no se la siente. Pero en ese momento sé muy bien que no existe esa libertad superior, esa libertad de ser que es la única que puede fundamentar una verdad. La muerte aparece como la única realidad. Después de ella ya no hay nada que hacer. Ya no tengo la libertad de perpetuarme, sino que soy esclavo, y sobre todo, esclavo sin esperanza de revolución eterna, sin que pueda recurrir al desprecio. ¿Y quién puede seguir siendo esclavo sin revolución y sin desprecio? ¿Qué libertad en su pleno sentido puede existir sin seguridad de eternidad?"

"Pero es malo detenerse, difícil contentarse con una sola manera de ver, privarse de la contradicción, la más sutil, quizá, de todas las formas espirituales. Lo que precede define solamente una manera de pensar. Ahora se trata de vivir."

"No sé si se ha advertido bien: no se trata de un grito de liberación y de alegría, sino de una comprobación amarga. La certidumbre de un Dios que diera su sentido a la vida supera mucho en atractivo al poder impune de hacer el mal. La elección no sería difícil. Pero no hay elección y entonces comienza la amargura. Lo absurdo no libera, ata. No autoriza todos los actos. Todo está permitido, no significa que nada esté prohibido. Lo absurdo da solamente su equivalencia a las consecuencias de esos actos. No recomienda el crimen, eso sería pueril, pero restituye al remordimiento su inutilidad. Del mismo modo, si todas las experiencias son indiferentes, la del deber es tan legítima como cualquier otra. Se puede ser virtuoso por capricho."

"Fausto reclamaba los bienes de este mundo: el desdichado sólo tenía que tender la mano. Ya era vender su alma no saber gozar de ella. Por el contrario, Don Juan busca la saciedad. Si abandona a una mujer bella no es, en modo alguno, porque ya no la desee. Una mujer bella es siempre deseable. Pero es que desea a otra, y eso no es lo mismo."

"Don Juan ha elegido no ser nada. Para él se trata de ver claro. No llamamos amor a lo que nos liga a ciertos seres sino por referencia a una manera de ver colectiva y de la que son responsables los libros y las leyendas. Pero yo no conozco del amor sino esa mezcla de deseo, ternura e inteligencia que me une a tal ser. Este compuesto no es el mismo para tal otro. No tengo derecho a dar el mismo nombre a todas esas experiencias. Ello dispensa de realizarlas con los mismos gestos. El hombre absurdo multiplica también a este respecto lo que no puede unificar. Así descubre una nueva manera de ser que le libera por lo menos tanto como libera a quienes se le acercan. No hay más amor generoso que el que se sabe al mismo tiempo pasajero y singular. Todas estas muertes y todos estos renacimientos constituyen para Don Juan la gavilla de su vida. Es la manera que tiene de dar y de hacer vivir. Dejo que se juzgue si se puede hablar de egoísmo."

"El actor reina en lo perecedero. Entre todas las glorias, la suya es, como se sabe, la más efímera. Así se dice, por lo menos, en la conversación. Pero todas las glorias son efímeras. Desde el punto de vista de Sirio, las obras de Goethe se habrán convertido en polvo y su nombre se habrá olvidado dentro de diez mil años. Algunos arqueólogos buscarán, quizá, testimonios de nuestra época. Esta idea ha sido siempre docente. Bien meditada, reduce nuestras agitaciones a la nobleza profunda que se encuentra en la indiferencia. Sobre todo, dirige nuestras preocupaciones hacia lo más seguro, es decir, hacia lo inmediato. De todas las glorias, la menos engañosa es la que se vive."

"Yo no tengo muchas opiniones. Al final de una vida, el hombre se da cuenta de que ha pasado años tratando de confirmarse una sola verdad. Pero una sola, si es evidente, basta para orientar una existencia. En lo que a mí respecta, tengo decididamente algo que decir sobre el individuo. Se debe hablar de él con rudeza y, si es necesario, con el desprecio conveniente."

"Llega siempre un tiempo en que hay que elegir entre la contemplación y la acción. Eso se llama hacerse un hombre. Esos desgarramientos son espantosos, pero para un corazón orgulloso no puede haber término medio. Existe Dios o el tiempo, esta cruz o esta espada. Este mundo tiene un sentido más alto que supera a sus agitaciones o nada es cierto sino esas agitaciones. Hay que vivir con el tiempo y morir con él o sustraerse a él para una vida más grande. Sé que se puede transigir y que se puede vivir en el siglo y creer en lo eterno. Eso se llama aceptar. Pero me opongo a este término y quiero todo o nada. Si elijo la acción, no se crea que la contemplación es para mí una tierra desconocida. Pero no puede dármelo todo y, privado de lo eterno, quiero aliarme con el tiempo. No quiero tener en cuenta la nostalgia ni la amargura y lo único que quiero es ver con claridad. Te lo digo: mañana te movilizarán. Para ti y para mí eso es una liberación. El individuo no puede nada y, sin embargo, lo puede todo. En esta maravillosa disponibilidad se comprenderá por qué lo ensalzo y lo aplasto a la vez. El mundo es quien lo tritura y yo soy quien lo libera. Yo le proporciono todos sus derechos."

"Sí, el hombre es su propio fin. Y es su único fin. Si quiere ser algo, tiene que serlo en esta vida. Ahora lo sé de sobra. Los conquistadores hablan a veces de vencer y superar. Pero siempre quieren decir "superarse". Sabéis muy bien lo que eso significa. Todo hombre se ha sentido igual a un dios en ciertos momentos. Por lo menos, así se dice. Pero eso se debe a que, en un relámpago, ha sentido la asombrosa grandeza del espíritu humano. Los conquistadores son solamente aquellos hombres que se sienten con fuerzas suficientes como para estar seguros de vivir constantemente a esas alturas y con la plena conciencia de esa grandeza. Es una cuestión de aritmética, de más o de menos. Los conquistadores pueden con lo más, pero no pueden mas que el hombre mismo cuando lo quiere. Por eso no abandonan nunca el crisol humano y se hunden en lo más ardiente del alma de las revoluciones."

"Se trata solamente de ser fiel a la regla del combate. Este pensamiento puede bastar para alimentar a un hombre: ha sostenido y sostiene a civilizaciones enteras. No se niega la guerra. Hay que morir o vivir de ella. Lo mismo sucede con lo absurdo: se trata de respirar con él, de reconocer sus lecciones y de volver a encontrar su carne. A este respecto, el goce absurdo por excelencia es la creación. "El arte y nada más que el arte —dice Nietzsche—. Tenemos el arte para no morir de la verdad.""

"La obra absurda exige un artista consciente de estos límites y un arte en el que lo concreto sólo se describa a sí mismo. No puede ser el fin, el sentido y el consuelo de una vida. Crear o no crear no cambia nada. El creador absurdo no se atiene a su obra. Podría renunciar a ella. Renuncia a ella algunas veces."

"Agrega, en efecto, a su lógica mortal una ambición extraordinaria que da al personaje toda su perspectiva: quiere matarse para hacerse dios."

"El arte no puede ser servido por nada tan bien como por un pensamiento negativo. Sus maneras de proceder oscuras y humilladas son tan necesarias para la inteligencia de una gran obra como lo es el negro para el blanco. Trabajar y crear “para nada”, esculpir en la arcilla, saber que la propia creación no tiene porvenir, ver la propia obra destruida en un día teniendo conciencia de que, profundamente, eso no tiene más importancia que construir para los siglos, es la sabiduría difícil que autoriza el pensamiento absurdo. Realizar simultáneamente estas dos tareas, negar por un lado y exaltar por el otro, es el camino que se abre al creador absurdo. Debe dar al vacío sus colores."

"Esto lleva a una concepción particular de la obra de arte. Se considera con demasiada frecuencia que la obra de un creador es una serie de testimonios aislados. Se confunde entonces al artista con el literato. Un pensamiento profundo está en devenir continuo, abraza la experiencia de una vida y se amolda a ella. Del mismo modo, la creación única de un hombre se fortifica en sus aspectos sucesivos y múltiples que son las obras. Las unas completan a las otras, las corrigen o las repiten, y también las contradicen. Si hay algo que termine la creación no es el grito victorioso e ilusorio del artista cegado: "Lo he dicho todo", sino la muerte del creador, que cierra su experiencia y el libro de su genio.""

"Repitámoslo. Nada de todo esto tiene sentido real. En el camino de esta libertad hay que hacer todavía un progreso. El último esfuerzo de estos hombres emparentados, creador o conquistador, consiste en saber liberarse también de sus empresas: en llegar a admitir que la obra misma, bien sea conquista, amor o creación, puede no ser; en consumar así la profunda inutilidad de toda vida individual. Eso mismo les da más facilidad para la realización de esa obra, así como el hecho de que advirtieran lo absurdo de la vida les autorizaba a hundirse en ella con todos los excesos. Lo que queda es un destino cuya única salida es fatal. Fuera de esa única fatalidad de la muerte, todo lo demás, goce o dicha, es libertad. Queda un mundo cuyo único amo es el hombre. Lo que le ligaba era la ilusión de otro mundo. El sino de su pensamiento no es ya negarse a sí mismo, sino repercutir en imágenes. Se representa en mitos, sin duda, pero en mitos sin otra profundidad que la del dolor humano e inagotables como él. No es la fábula divina que divierte y ciega, sino el rostro, el gesto y el drama terrestres en los que se resumen una difícil sabiduría y una pasión sin mañana."

"Las grandes revoluciones son siempre metafísicas."

Ventana sobre los maricas

Ventana sobre los maricas

Son esa clase de gente que mientras dicen no ser maricas les dan cosquillas en el culo y tienen sueños eróticos con otros. Que se tratan de usted todo el tiempo y son capaces de hablar con fanatismo sobre cuantas posiciones con una mujer pueden tener en la noche, pero no son capaces de entender los placeres del prójimo. Cuando se rozan entre ellos, ya sea por intención o por destino se sonrojan y después tratan mal al otro, o justifican un acto por su sexualidad: "Lo mataron por marica". Inclusive, tienen la desfachatez de decir que no son maricas porque ellos serían los activos del asunto, y yo me pregunto si no es igual de homosexual quien se deja penetrar y quien penetra a un ser de su mismo sexo.

Y si notan, no he utilizado la palabra homosexual salvo para referirme a una relación carnal con otro ser de igual género, porque la verdad, es que no vale la pena de mencionar tan bella palabra con estos estúpidos. ¿Qué van a saber esos bastardos de sexualidad si solo piensan en que alguna puta les laman la entrepierna mientras se reducen a su limitado ego?

Amor (VI)

Amor (VI)

Amar es una acción que va cobrando importancia y se va comprendiendo a medida que va pasando el tiempo dentro de uno. Y no me refiero al amor de pareja, o al amor de familia, o al amor en sus múltiples manifestaciones, sino al sentimiento como tal, al que se encuentra en uno como agua limpia en pozo virgen y que podemos descubrir después de volvernos nuestros propios zahoris. El amor cobra importancia porque es uno de los pocos sentimientos que llevan a la supervivencia y en el acto de amar está la sabiduría que no se encuentra en la tinta, o en los manicomios. Y no se trata de amar al otro, o amarse a uno, sino amar al universo con todas las implicaciones que pueda tener esto: mucha luz nos trata de volver plantas a pesar de ser animales, o mucha agua nos vuelve reptiles; mucho viento nos impide construir o mucho fuego nos impide deleitarnos en la mínima fugacidad.
El universo es ese pulpo que busca abrazos y nosotros esquivamos sus ventosas con tal de no permitirnos sentir el amor, pero el tiempo nos enseña a dejar de odiar al prójimo y preferimos tratar de entenderlo. Pienso en mi abuelo que murió de cáncer y en su manía de contar historias y quedarse dormido, en mi abuela que constantemente me regañaba por poner los codos en la mesa pero que encontraba abrazos de sus nietos en cada visita al hospital que le hacían. El amor se manifestaba en ellos con todos sus achaques, con todas sus imperfecciones, aún a sabiendas que iban a morir y que no habían hecho libros; enseñaron amor a sus hijos a pesar de que estos no han podido entender que el amor significa también dejar que cada persona nazca en sí misma y que cada una se convierta en zahori a su debido tiempo. Ruego a que el universo me siga entregando todo el amor que me ha dado, por medio de cada persona que ha venido en mi vida y que cada una de ellas vuelva a venir en forma de pájaro y con sus grandes picos consuman toda la poesía que habita en mí y mi pozo sea agotado para que el agua no se estanque. Ruego que cada esperma que entregue sea un acto de amor al otro en donde la perversión sea otra manifestación de la sonrisa y que aprendamos a amarnos tal como el universo nos ama, de esa manera tan cruda y tan erótica como encontramos al besar a un pez o a un esqueleto.

Poetica: Interno

Poética: Interno

Después de las charlas con el hombre-hermético, me dieron ganas de buscar un caparazón/refugio para envolver mi ser, enclaustrarme como un gusano en su crisálida y esperar pacientemente un nuevo renacer. Puse mi cuerpo boca abajo y me puse a meditar entre mis parpados/ronquidos sobre el inicio del destiempo:

Al principio, cuando mi cuerpo estaba dividido entre ovulo y esperma, el padre zorro se acercó a mi estrella. Con la delicadeza que tiene un zorro posó sus garras sobre mi energía y me transformó en sueño. El sueño dice así:

Un niño con alas de pájaro revolotea por la espalda de Valentina. Fija sus pupilas en los vellos bellos y se acerca a su oído. Le dice con trino: Valentina… rasca mis alitas. Ella se da la vuelta, acerca su mano al niño y rasca con fuerza una de las alitas. Una, dos, tres y hasta siete veces el niño ruega con ternura, y la niña hace con presteza. Ya satisfecho, el niño se posa en las piernas de Valentina y sacude su cabecita dejando caer un poco de alegría en forma de lágrimas. Ella, que se hallaba cansada a causa de su arduo trabajo, sintió como su vientre se inflamaba y ardía como Hiroshima en sus malos tiempos. Se acostó sobre la verde pradera y el niño con alas de pájaro se acostó junto a ella. Se miraron, ella tomó el rostro del niño alado entre sus manos y recogiendo el poco de su alegría en forma de lágrimas se acercó y después de lamerlo, le dio un besó. Él ardor desapareció del vientre de Valentina y se transfirió a él, subió hasta su garganta pasando por sus estómago, esófago y laringe hasta salir en forma de huevo trasbocado de su boca. Ese huevo cayó al suelo, pero en vez de romperse, se quedó un poco fijo, un poco enterrado, un poco sólido. Allí, dentro de ese huevo, nació la paciencia.

El zorro alejó sus garras y volví a mi forma contra/innatural. Valentina se quedaba relegada en mi conciencia/pensamiento, y al pestañear, sentí al pequeño niño con alas emerger de mi garganta.
Desperté.

La crisálida se volvió morada y la morada se volvió acogedora. Las palabras se posaron por allí y susurraron:

El yo, que nace de mi yo, que se vuelve liquido cuando es frío y arena cuando es caliente, que se convierte en pecado cuando se acerca al vicio, muta a virtud cuando se acerca al paraíso, que se pre-condensa con cada cambio de cuerpo, que se nutre en el viaje del héroe, que se antepone a la muerte; ese yo que siente su muslo desgarrado de tanto balancearse; ese yo que se encuentra vivo entre vivos y muerto entre los muertos, que antecede a la transformación carnavalesca (porque la muerte es lo más carnavalesco que existe); el yo que vive en cada uno de todos y todos que viven en los peces del infierno, que pasean dentro en el mar donde habita la tortuga que sostiene al universo.


Ese ser, transmutado, concatenado, cerró los ojos. 

En ese instante la crisálida se rompió: vi cómo el arte me encerraba para poderme conocer.

Mirada (XXVIII)

Mirada (XXVIII)

La fragilidad es una bomba de tiempo, y el estallar nos vuelve humanos...

Bitacora del astronauta

Bitácora del astronauta:

Se puede comparar al pasado con la hidra de nueve cabezas que derrotó Hércules, solo lo pudo hacer cercenando las cabezas y quemando en donde nacían. Igualmente, las personas que pertenecieron a un pasado no ameno deben ser erradicadas, cercenadas y quemadas de la vida de cada uno. El héroe define sus limites, dejar ir es necesario para seguir creciendo.

Bitacora de un entierro

Bitácora de un entierro

Nacimos en tierra hostil, de esa dónde la semillita que hablan en la biblia no podía nunca florecer, donde el grunge era sentarse con el diccionario y el metal era escuchar una cinta con extraños. Para ir a la escuela pasabas por tres montañas y cuatro pandillas que más tarde se desaparecieron cuando los carros blindados llegaron; yo atravesaba el parquesito donde las historias de violaciones abundaban y los grandes huían cuando el sol se iba. Te recuerdo a mi lado pisando el balón de micro cuando yo golpeé al arbitro y me expulsaron del campeonato, o riéndote de mi mala suerte después de romperle la pierna al tipo que quería quitarme el balón. Te recuerdo puro, con esa sonrisa contenida, de demonio sin cartílago que tenías cuando te quité a la monita, antes de que el cancer llegara y cambiara todo entre nosotros. Te recuerdo en el bar gritando por tanto miedo de estar solo, sin madre, escuchando a los Scorpions y a Nirvana mientras bebíamos con todo el peso del fracaso. La semillita empezó a florecer y te metiste a golpear a los malos y los malos te golpearon. Pero te recuerdo no solo en la camilla y blanco como una pared sin sonrisa, como un elefante dibujado con tiza, sino también te recuerdo sobándome las heridas que me hicieron cuando me rompieron la cara por tu culpa, o mentándome la madre por que siempre supiste el monstruo que yo era y aún así me amabas como el agua ama al cauce, como la lápida a las letras. Hoy la semilla está germinando y no solo vivo mi vida, sino la tuya, y me prometo todos los octubres no consumirme en llanto y recordarte con felicidad.
Bonitos ocasos y amaneceres en el lugar que estés. No creo que el cementerio sea capaz de retener toda la vida que eres.

Amor (V)

Amor (V)

El amor como una fuente de vida muy hermosa, como principio de hermandan, pues aquellos a quienes tengo por amigos los amo con todos mis huesos. El amor como el vaso de limonada que un campesino le da a uno en las veredas, como el dulce que se le compra a un niño, como el sonido que emana del cuerpo amado, como la sonrisa que se comparte a pesar de ver el crudo invierno, como el abrazo que se gesta en el pensamiento desde la distancia, como las palabras de un libro que viajan al cerebro y hacen de lo muerto lo imaginado.
Yo creo en el amor y en sus múltiples raíces. No lo veo como un árbol sino como una tubérculo, porque las ramas son finitas, pero las raíces nunca terminan de crecer.

Armonia

Armonia

Cada trasbocar se hace eterno. Cada movimiento se vuelve dolorosamente bello. Cada instante se rompe el maya y se encuentra el espíritu flotando. Hoy me he encontrado con una drogadicta, que sonreía cada vez que le hablaba de follar, y mientras yo trasbocaba en su coño, ella fumaba mi verga. Esa es la ambigüedad de la armonía.

De Afuera

De Afuera

A los que habitan bogotá pero no son de aquí:
Ustedes provienen de una cultura en donde la muerte reina y cada juego se hace imprescindible para soportar la soledad. Y en medio de la capital es impresionante ver el carnaval que arman por medio de la alegría que despliegan. Algunos como yo, tenemos otra forma de vida en la cual no nos interesa correr tras la muerte ni huirle a la soledad, porque ya nos habitan. Al diablo no se le burla sino que se le honra y se le guarda en silencio dentro de cada corazón. Nos catalogan de fríos, de no hospitalarios, de chichipatos y de tacaños... pero simplemente es otro pensamiento. Y mientras botan basurita, atropellan al otro con sus palabras, se esfuerzan en doblegar a alguien a punta de ruido, no entienden que venimos del caos a buscar paz, no al contrario. Entender al otro es una necesidad para no terminar matándonos, o eso he aprendido en lo poco de vida que llevo, pero la mayoría son tan egoístas que prefieren dañar a ser dañados. Se sobreentiende que pedir dinero molesta al prójimo, pero sus argumentos son tan vacíos e ilógicos que terminan confundiendo caridad con responsabilidad, y es así que dicen que la capital les debe algo y no agradecen lo que recogen de acá, sino solo otorgan males, y bulla y demás resquicios que terminan degradando su propia cultura. He conocido algunas personas en esta época que me han cambiado las ideas en cuanto al que se dice regionalista; y agradezco compartir con aquellas personas. Pero también he conocido aquellos que más valdría que desaparezcan a que sigan pidiendo y pidiendo de todas las formas posibles, en vez de realmente entregar.

Sueño

Sueño

Sueñan los soñadores con el principio de este mundo, con sus cascadas y ríos, con sus bosques llenos de ninfulas y semidioses hechos cabros llenos de vitalidad que danzan, invocando a soñadores que mantengan el sueño fértil para que no se acabe el gran sueño y Dios no despierte queriendo realmente crear el mundo que está en estos momentos soñando.


Y de cada sueño nacen nuevos instantes en los que puedo ver las alas de cartílago llevándome a tierras nuevas. Otros gritos llenos de nuevas vibraciones se convierten en pequeños fragmentos de la i-realidad que se mezcla. Me susurran las mil bocas del dragón, y despierto con el sabor cobrizo en mi boca y garganta.

Raza

Raza

Somos una raza de violencia; en parte por nuestros antepasados, en otra por nuestra constitución de seres agitados. Vamos por la calle deseando que los semáforos no cambien nunca, que los ojos no nos experimenten, que el tiempo sea más largo para hacer todo lo que deseamos. Cuando nos empujan respondemos con un golpe, cuando nos sonríen pensamos en escopolamina o en jeringas con sida; el más juerguista es un hablamierda y el más cordial es porque nos está cayendo. Gritamos en nuestra cabeza con la fuerza de pájaros negros hasta explotar en violencia contra todo lo que nos rodea. Habitamos cárceles sin saberlo, estamos muertos desde que tenemos dieciocho porque ante el estado somos soldados. Esa es nuestra condición y para combatirla buscamos poesía en nuestra tecnología: nuestro celular es nuestro mejor amigo y el porno virtual es pan de cada día. Nos exponemos a ver noticias de masacres mientras comemos, y nuestras habilidades virtuales cada vez son mayores a nuestras habilidades físicas. Entonces, ¿por qué sorprenderse del hombre que mata a una familia entera y después se suicida? ¿o de la muerte de un niño a manos de otro por jugar con un arma?

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Somos una generación de miedo. Y no solo por la violencia que existe en el mundo (en especial en nuestro país) sino porque tenemos miedo de la fractura de la muerte. Somos tan realistas que ya no le creemos a la poesía a menos que hable de muerte y tristeza, o preferimos el alcohol antes que el agua. Somos esa generación entregada al instante por miedo a aferrarnos al otro, al afán con tal de no pensar en el mañana. Hablamos de no mostrar el hambre porque le tenemos miedo al impulso que viene con ella, solo gana quien no muestre sus sentimientos o pueda contenerlos porque la fractura ya ocurrió y no vale la pena sanar con valentía entre tanto miedo.

Buenos dias

Buenos días

A mí no me afectan las bombas, o las minas quiebra patas, no me afecta la muerte de un niño, o de miles de niños que se volvieron soldados. No me afecta el suicidio de miles de japoneses o la cara quemada por ácido de una persona. Lo que a mí me afecta es la mentira, la sonrisa hipócrita, la muerte de mi mejor amigo, las palabras que me tratan como monstruo, lo enfermo que resulta que lo busquen a uno solo por diversión, lo sintético que se vuelve un saludo, lo enfermo que suena un "que tenga buen día" a un indigente, lo absurdo de saber que apuestas por algo que vas en perdidas, lo cómico del poder hablar con las personas de amor pero no sentirlo hacia tu familia... y esas cosas. Quizá solo sea fragilidad, quizá solo sea optimismo, qué sé yo.

Del llorar

Del llorar

Lloramos por moda en público. Lloramos por necesidad en privado. Agredemos lo que lloramos para no volverlo a amar. Nuestros muertos nos lloran desde la tumba y el manual de Girondo lo vemos como poesía. Los angeles se rompen los dientes mientras nos lloran y nuestros demonios lo hacen de felicidad. Y todavía no hemos aprendido a perdonar a quienes lloran por cosas ínfimas, o a quienes lo hacen llevados por su eterna sensibilidad. Ojalá hoy lloremos de alegría y orgasmos, y que el llanto nos siga conservando humanos.

Conversaciones con Jack

Conversaciones con Jack

Fuck, puedes ser lo más inteligente del universo, pero eso no te dará ni un ápice de la sensación que entrega la experiencia. Todo el mundo lo sabía pero hace tiempo muchos prefirieron entrar en el juego social en vez de autoexplorarse. No se puede culpar a nadie, no puedes culpar a los demás por la forma en que actúan... estamos llenos de sociopatas que se reprimen en vez de salir a bombardear el universo. Yo no me incluyo, mi rollo es diferente, Jack lo sabe, ahorita lo estoy tomando mientras recuerdo cada paso mal dado de mi existencia y me río por ello. Cada Furia que me atormenta trato de enamorarla para que sea aún más drástica conmigo.

Man O To - Nu

Man O To - Nu

"Un agradable momento para sentarme al frente de la puerta, yo y tú.
Con dos figuras y dos caras, con una vida, yo y tú.
Alegre e indiferente, libre de mitos que nos distraen, yo y tú.
Yo y tú, sin nuestros egos, nos reunimos por la virtud del amor."

"Khonak an dam ke neshinim dar eyvan, mano to
Be do naghsho be do soorat, be yeki jan, mano to
Khosh o faregh ze khorafat-e-parishan mano to
Mano to, bi man o to, jam' shavim az sar-e-zogh" 

Poeta "Mawlana Jalaluddin Rumi"

Instante

Instante

He festejado cada muerte como un nuevo anuncio
y cada boca como una nueva verdad.
Cada instante se ha vuelto eterno
y cada eternidad es una gota de saliva.


He maltratado con los ojos
a las damas que susurran magia
y lamido con las yemas de mis dedos
a cada ratón que merienda gatos.

He aprendido a sonreirle
a cada mujer que pasa a mi lado
y cada sol de mi enfermedad
nace entre sus camisas.

A veces busco ojos, labios, culos, tetas,
pero solo encuentro personas
y vuelve la fragilidad
ha recordarme que estoy muerto.

Maquina

Máquina

Si la enfermedad del siglo XX fue la depresión, la del siglo XXI es el insomnio. Somos una generación que se guía por lo racional en búsqueda del presente. Todas las ideologías conllevan a estar en el ahora, con nuestra cámara disparando una foto de entrada y de salida porque no queremos almacenar recuerdos. La imagen nos hizo consumidores de una pornografía en forma de selfies; nos vemos en nuestro espejo mental todas las noches y nos horrorizamos por lo que vemos. NO PODEMOS DORMIR PORQUE NO PODEMOS DETENER LA MÁQUINA. Palaniuk nos lo advirtió en el Club de la lucha: invertimos en la mesita que adorna nuestra habitación mientras pensamos en las deudas que tenemos en el banco, o la cantidad de libros que deseamos leer pero nunca hay tiempo.. estamos sobresaturados de banalidad. Somos más que dioses, el ocaso ya sucedió y hemos sobrevivido a la radiactividad. No hay necesidad de deprimirse, podemos vivir con ello mientras sepultamos nuestros sueños.

Peregrinar

Peregrinar

En cinco minutos la luna rugirá
y me hablará de tu vientre liviano,
de tu cadera como montaña rusa,
de tus ojos cafés llenos de anfetaminas.
Después se pondrá en posición fetal
cuando le cuente lo que he soñado,
diré tu nombre lleno de hielo,
nacerá en mi pecho águilas blancas
que se estrellarán contra las rocas
y volverán a nacer, como furias,
como maldiciones de una boca gitana.
Recordaremos tus caderas,
la luna las conoce,
el vaivén de tu pelvis
consagrado al infierno.

Abismo

Dejar ir es avanzar en el abismo.

Los instantes no son tan sombríos, solo que descifrar a la oscuridad requiere locura, no perder en el laberinto implica huir de los gritos del minotauro.

Las manos se adormecen después de la destrucción, cada granito de ira se va transformando en el caminito de la espiral hacia abajo. Hago la aclaración porque hay espirales que suben al cielo como el tacto de una mujer, como la cerveza.

Cuando vas bajando solo queda enfocarse en quien escribe la historia y qué técnica utiliza. Pueden haber muchos Caligulas escribiendo historias pero solo un romantico es capaz de crear el mito del hombre que se enamoró de la luna.

Y en el fondo queda el recuerdo de todos aquellos a los que has dejado para venir hasta aquí. Empieza la travesía de la supervivencia... no solo es economía, sino también es esquivar tantos dientes que te arrancar pequeños ecosistemas de tus pupilas. Si sigues creyendo vas a encontrar que el agua se muerde cada doscientos metros; sonríe, estás en una esquela diciendo "Feliz Navidad".

Mirada (XXVII)

Mirada (XXVII)

El mejor regalo que le podemos hacer a una persona, indiferentemente de su sexo o su situación... es el no juzgarla.

Bitacora de viaje

Bitácora de viaje

Continuamos en el viaje. Cada uno se interna dentro de otro y exploramos a través del espejo. A veces nos dan ganas de trasbocar a ese espejo, romperle la cara y degollarle cada pedazo de carne que tiene. Después volvemos al hecho, es un espejo, y fuimos creados con la ira del ángel caído que nos aprisionó entre el fuego de la creación. Nos quedan pocas salidas... volvernos ausentes del universo, o relamer el cielo en busca de nuevas experiencias. Y allí estamos, frente a una pantalla, cantando una letanía hacia la oscuridad. Seguimos en el viaje.

Errar

Errar

He aprendido que cometer errores es positivo en la medida que se reconozcan como parte del proceso. Así, el llorar delante de alguien, el desubicarse, el golpear/se y hasta el emborracharse, aunque tenga un valor negativo, tambièn tiene el positivo siempre y cuando se reconozca su fin: expulsar un sentimiento, volverse a ubicar, experimentar una transformación, o sonreír en un estado alterado.

Mirada (XXVI)

Mirada (XXVI)

No debo depositar mi basura mental en otros. Debo aprender a manejar mis problemas.

Del porno y el amor

Del porno y el amor

A todos se nos exige ser "buenos" en la cama, se impone el concepto de mujer-puta y macho-alfa en cada encuentro con un desconocido y se lleva a sus máximas consecuencias. Deseamos el placer del orgasmo del otro, es una cuestión de ego. No está mal, no está bien, pero en cada movimiento de pelvis a veces se nos olvida que esa persona que está con nosotros es humana, o se nos va la cabeza por la apariencia y preferimos calmar una "necesidad" a reservar nuestra energía. Hemos aprendido a follar del porno, un buen culo o un buen pene nos llevará a la luna... Les juro que prefiero la conexión y la química al cuerpo dotado, y prefiero la sonrisa de una mujer promedio, a la pretensión de haber estado con una mujer10.

Mirada (XXV)

Mirada (XXV)

Los "siempre" son promesas que atan el instante, condenando el futuro.

Peces

Peces

Ay Campeón, las mujeres peces son un rollo, manipuladoras y mágicas, dionisiacas por naturaleza. Pero bueno, los hombres peces somos igual: estamos a mano. Lo único bueno de meterse con una mujer así es que lo que se vive es intenso; tanto que parece real... hasta que vuelve el ciclo a renacer y empieza el juego de nuevo.

Efecto

Efecto

Para que exista una interacción entre dos objetos, uno de ellos debe tener una primera reacción con respecto al segundo. Así mismo, para que termine esa interacción entre los dos objetos, uno de ellos debe dejar de responderle al otro. Esto es teóricamente simple, pero, en mi caso, vivencialmente inmanejable cuando se trata del pasado. Me alejo de ciertas personas pero al final vuelvo, y esto parece que es viceversa. Al final, creo que lo que queda es tratar de ir depurando esos impulsos que nos hacen volver de donde ya nos fuimos y aprender a soltar.

A19 (Aleatorio10)

A19 (Aleatorio10)

Consulté en el tarot por ti. Nuevamente El Diablo se acerca al As de bastos. Y tú sigues lejos.

Mirada (XXIII)

Mirada (XXIII)

Renovarnos para que el tiempo no nos destruya, mientras destruimos lo que no deseamos.

Indignacion

Indignación

Sí, claro, todos nos indignamos. Vemos en las noticias la masacre o lo que sucedió en la Guajira, o lo que pasa en la alcaldía o todas las cosas que nos van jodiendo. Nos indignamos. Pero cuando pasa alguien a pedir un pedazo de pan, a uno le da cosita, no es con nosotros, mejor que trabajen en vez de vivir en la calle, ¿cierto? y hasta ahí le llega a uno la indignación al darse cuenta que uno es igual a todos... ahora somos cínicos que reclamamos por todo en vez de poner nuestro granito de arena. Y el cínico es hasta bonito y cuenta cuentos con sus amigos y se vuelve experto en el tema o dice cómo uno se salva de un tiroteo mientras almuerza pollo, pero se caga del miedo al ver un arma así esté descargada. Cinismo... puro y llano cinismo.

Dorado

Dorado

Soñé con bellos animales de dientes dorados, que habitaban cerquita a mi oído. Soñé con golpes que emergían de mi cuerpo y se convertían en peces arcoíris, iban directo a los estanques, a los riachuelos, a las peceras de todos, y todos tenían mis golpes y los bellos animales de dientes dorados tenían a mis peces como mascotas. Yo sonreía con la sonrisa de quien no recuerda daño alguno.

Humanismo

Humanismo

Querida persona: te quejas del machismo, seas hombre o mujer... pero te la pasas compartiendo imágenes donde sobrevaloran/subvaloran a la mujer, donde la responsabilidad de su emocionalidad recae en el hombre, donde el articulo femenino está prediseñado para hacer sentir bien emocionalmente a una mujer diciendole que debe ser fuerte, pero obvia lo más importante... todos, TODOS debemos ser fuertes, sin importar la condición, clase, género, ni otras cosas. Poner la brecha es alejarse del ideal... no más victimización innecesaria.

Meditar

Meditar

Huyo,
contra el espejo,
y encuentro
muchas sonrisas
llenas de vida.

Amor (IV)

Amor (IV)

Nunca sobra el amor, nunca sobra y se aprende que cada personita que te rodea está llena de todo un revoltijo que te enseña a respirar. Nunca sobra amar a quien está lejos o cerca, amar no significa arrancarse las palmas de la mano con cada caída, sino lamer la sonrisa hasta volverla carcajada, y dejar que cada amigo te impregne de su saliva, de su propia vida. Amar no sobra porque este mundo nos condena a la mentira del éxito y solo se sobrevive amando/nos en cada rincón de nuestra existencia, amando lo que hacemos, amemos cada gota de realidad porque de ella es el fruto que se gesta consumiendo nuestras fantasías, y cuando nace/nazca nos regocijamos en cada piel nueva que nos tejemos desde adentro, o en pareja, o solitos como hemos nacido. Nunca sobra el amor porque el mundo está lleno de solitarios que se han devorado su propia gana, que comen con un gato/perro para no amar a un humano, que les sobran los motivos para pegarse el tiro pero la cobardía los impulsa a destrozar al otro... y sin embargo, necesitan/tamos amor hasta que el árbol de la vida vuelva a florecer en cada cuerpo/ser y cada ilusión se convierta en realidad. Así es como se mueve realmente el mundo por egoísmo y por amor, por que cada uno necesitamos ser amado no para ser salvos, sino para volver a ser seres humano...

Del patriotismo

Del patriotismo

Una de las mayores indignaciones que se sufre es la de sentir que alguien se apropia de nuestro esfuerzo. Y eso se magnifica cuando un gobierno abre la jeta diciendo que ayudó a cada deportista a ser el mejor y en realidad lo único que hizo fue negarle posibilidades. Nos indignamos porque sentimos que la mentira es una mierda y que no se merece nadie que le usurpen su trabajo, que cada persona ha trabajado constantemente su camino y que es injusto que otros se apropien de triunfos ajenos. Ahora, ¿Han notado que ese mismo esquema lo tiene el patriotismo y sus derivados llevados a los deportes, regionalismos y otros ámbitos? algunos como fanáticos, otros como hinchas de conveniencia... nos tratamos de identificar con algo, pero en realidad realmente nunca lo trabajamos. Y así es como todo el mundo sale a proclamar victorias que no son de ellos y dicen que Colombia está siendo representada, pero cuando una mujer roba en china, piden que nadie juzgue a un país completo por una sola persona.

Odiseo

Odiseo

Me contaba él que ella era una sirena perdida, que encanta a los hombres con cada mentira que profesa, pero yo la veo y me parece la mujer más normal del mundo, de esas que no dan ganas de acercarse porque se ven insípidas, de esas que destilan mentiras. Se quedaba llorando largos sorbos en el bar mientras yo escuchaba las canciones y sonreía, pero después me quedaba pensando en otra sirena y me decía que cada cual con su rollo mientras llega la primavera.

Mirada (XXII)

Mirada (XXII)

De vez en cuando es bueno andar entre buitres y no carroñear.

Amor (III)

Amor (III)

Amar es reírse un rato de todo el tiempo que se está en oscuridad, Amarse es rodearse de soledades, naufragar y dejar que el barco se hunda mientras aprendemos a desarrollar branquias. Amarse en el otro es reconocerlo como único y dejar de someterlo a nuestros caprichos. No amar es morir.


Mirada (XXI)

Mirada (XXI)

La negación es una cara de la supervivencia.

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